Beschützer-Instinkt

Als ich 6 oder 7 Jahre alt war, reisten wir für 5 Wochen nach Sibirien, um eine russische Lehrerkollegin meiner Mutter zu besuchen. Unsere russischen Nachbarn hatten einen Boxerhund, der immer angekettet war. Eines Tages aber spürte ich den kläffenden Hund hinter mir. Als er zuschnappen wollte, ist mein Vater total «durchgestartet»: Er hat Steine nach ihm geworfen und das Sackmesser gezückt, um den Nachbarn zu zeigen, dass er zu allem bereit sei. Nicht das kleinste Zögern war in seinem Handeln. Eigentlich ist mein Vater der grösste Pazifist, der grösste Hippie. Die Angst um sein Kind hat in diesem Moment seinen Beschützerinstinkt wachgerufen und eine bisher unbekannte Seite provoziert. Wie klar und gradlinig mein Vater mich in dieser Situation verteidigt hat, beeindruckt mich bis heute.

• Sohn: 1990
• Informatiker. Vater: 1945, Reiseleiter, Schneesportlehrer.
• Jahr der Szene: 1996.

Das Ticket in eine andere Welt

Es ist wieder Samstag. Um 6 Uhr in der Früh stehen wir auf und gehen mit der Tageskarte auf Schweizer Reise. Gemeinsam mit unserem Vater durch die Welt gondeln. Über unser Dorf hinaus. Tage zuvor hatte mein Vater bereits den dicken Fahrplan studiert und mögliche Routen notiert. Es sollte keine Reise von A nach B sein, sondern eine über Pässe in die hintersten, entlegensten Täler unseres Landes. Meist haben wir nicht viel geredet, sondern gemeinsam aus dem Fenster geschaut und gestaunt.

Das eine Mal waren wir am späteren Nachmittag immer noch irgendwo im tiefsten Wallis. In einer Telefonkabine kündigte mein Vater meiner Mutter an, dass wir es wahrscheinlich nicht mehr nach Hause schaffen würden. Ein Schock für mich und meine jüngere Schwester. Gross haben wir uns angeschaut und im Stillen gefragt: Was macht man wohl, wenn man nicht mehr heimkommt? Wo übernachten? Ohne Mami? Irgendwie haben wir es dann doch noch geschafft, das letzte Stückchen im Taxi.

• Tochter: 1977, Innendekorationsnäherin
• Vater: 1946, Handwerker
• Jahr der Szene: 1983

Käfer küsst Misthaufen

Bis zum Bauernhaus geht alles gut. Als 10-jähriger Junglenker sitze ich im blauen VW-Käfer. Neben mir mein Vater, der mir kurze, knappe Anweisungen gibt. Kurz vor der fatalen Kurve verstärken sich seine Worte zu einem hektischen Wortschwall. Komplett überfordert reisse ich das Steuer herum und lande mit der Kiste bei Gerbers im Misthaufen. Der linke Kotflügel ist nicht mehr zu sehen. Vater ist ganz bleich im Gesicht und sagt nichts mehr. Umso lauter ist der Hohn und Spott der herbei eilenden Bauernkinder. – Acht Jahre später wird die Fahrschule fortgesetzt, dannzumal im standesgemässen Volvo 121. Vater hat die Schwierigkeitsstufen sukzessive und mit Bedacht gesteigert, Misthaufen wurden grossräumig umfahren.

• Vater: 1935 Elektroingenieur
• Sohn: 1960 Schauspieler & Regisseur
• Jahr der Szene: 1970