Epische Duelle

Sonntag. Ich, der Langschläfer-Teenager. Und die Frage: Wo gibt es überhaupt noch Berührungspunkte zu meinem Vater, einem bescheidenen und wenig ambitionierten «ansteckenden» Mann.

Unsere Insel ist ein verwildertes Wäldchen, nur 100 bis 200 Meter von zuhause entfernt. Dort im Wäldchen steht ein verlotterter Spielplatz mit einem abgenutzten Tischtennis-Tisch. Betonplatte aufgerauht, Ecken und Kanten zerklüftet, das Netz selbst mitgebracht. Dort haben wir uns – bei jedem Wind und Wetter – epische Duelle geliefert. Die Profis imitiert, wichtige Smashes gedroschen und den Ball sanft gestreichelt.

Ich habe meinen Vater nirgends sonst in einer so intensiven, spielerischen, kraftvollen Lebendigkeit erfahren wie dort. Ja, es waren heilige Momente. Gesprochen haben wir nicht viel, höchstens beim Trinken des warmen Tees, den mein Vater mitgebracht hat, dort auf dem Bänkchen. Nachher sind wir voll verschwitzt heim.

So richtig verstanden hat meine Mutter nie, was wir dort bei Schnee und Sonne, bei Regen und Wind in diesem Wäldchen gesucht haben.

• Sohn: 1972, Psychologe
• Vater: 1941, Landmaschinen-Konstrukteur
• Jahr der Szene: 1986
• Aufgezeichnet von Markus Theunert

Der kleine Archivar

Ich bin in einer Bibliothek aufgewachsen. Es gab kaum eine Wand in unserem Haus, an der nicht ein Regal steht, voll mit Büchern vom Boden bis zur Decke. Selbst im Keller standen Regale, die einem umfangreichen Zeitschriften-Archiv dienten. Als Politikwissenschaftler hatte mein Vater die wichtigsten Fachzeitschriften abonniert. Die verarbeiteten Ausgaben stapelte er jeweils auf einem extra Ablagetischchen links neben dem Schreibtisch. Mit 11 oder 12 Jahren habe ich es mir zur Aufgabe gemacht, die Rolle als Archivar zu übernehmen, die Zeitschriften in den Keller zu tragen und dort einzuordnen. Eine Aufgabe, die mir grossen Spass machte. Heute noch sehe ich einzelne Titel vor mir: Zeitschrift für Politik und Zeitgeschichte, Schweizer Monatshefte, „Eine Welt“ – das Magazin der DEZA usw.

• Sohn: 1965, Journalist
• Vater: 1935, Politikwissenschafter
• Jahr der Szene: 1975

Besuch in der Giesserei

Ich kannte meinen Vater bisher nur als liebevollen Familienvater. Er war Gastarbeiter in einer Giesserei. Damals wurden wichtige Meldungen aus unserem Heimatland mit Telegrammen übermittelt. Mein Bruder und ich brachten ihm das Telegramm in die Fabrik. Ein grimmiger Portier holte meinen Vater aus der Giesserei. Voller Freude nahm sich Vater, mit einer schmutzigen grauen Lederschürze gekleidet, Zeit, um uns seinen Arbeitsort zu zeigen. Es war laut, kein Wort wurde geredet. Die schmutzigen Arbeiter verschmolzen mit der düsteren Umgebung. Es war dreckig und überall ein Chaos. Diese Umgebung war für mich furchteinflössend, und ich schaute mich heimlich nach dem Ausgang um. Daran änderte auch das Leuchten und das Funkensprühen des flüssigen Eisens nichts. Ich war froh, als er uns wieder nach draussen begleitete. Zehn Jahre später habe ich in der gleichen Giesserei ein Praktikum gemacht. Dass viel getrunken wurde und die Sicherheitsvorschriften mangelhaft eingehalten wurden, habe ich erst damals gesehen.

• Sohn: 1952, Maschineningenieur
• Vater: 1923, Gastarbeiter
• Jahr der Szene: 1962